L'ivrogne et sa femme
Buveur d'absinthe, Picasso, 1901
ON NE SE REFAIT PAS...
Chacun a son défaut, où toujours il revient :
Honte ni peur n’y remédie.
Sur ce propos, d’un conte il me souvient :
Je ne dis rien que je n’appuie
De quelques exemple. Un suppôt de Bacchus
Altéroit sa santé, son esprit, et sa bourse :
Telles gens n’ont pas fait la moitié de leur course
Qu’ils sont au bout de leurs écus.
Un jour que celui-ci, plein du jus de la treille,
Avoit laissé ses sens au fond d’une bouteille,
Sa femme l’enferma dans un certain tombeau.
Là les vapeurs du vin nouveau
Cuvèrent à loisir. À son réveil il treuve
L’attirail de la mort à l’entour de son corps,
Un luminaire, un drap des morts,
« Oh ! dit-il, qu’est-ceci ? Ma femme est-il veuve ? »
Là-dessus, son épouse, en habit d’Alecton,
Masquée, et de sa voix contrefaisaient le ton,
Vient au prétendu mort, approche de sa bière,
Lui présente un chaudeau propre pour Lucifer.
L’époux alors ne doute en aucune manière
Qu’il ne soit citoyen d’enfer.
« Quelle personne es-tu ? dit-il à ce fantôme.
- La cellerière du royaume
De Satan, reprit-elle; et je porte à manger
À ceux qu’enclôt la tombe noire. »
Le mari repart, sans songer :
« TU NE LEUR PORTES PAS À BOIRE ? »
